"laure", dirait Pétrarque
éventail
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écume des jours
dans la fente du rail du funiculaire
un filet d'eau dévale la pente,
un peu d'humidité s'attarde à la cîme
irrégulière d'un, deux pavés bombés,
ce n'est qu'une marque de lumière
sur leur matière polie, un jeu de la suivre.
une fille trois rues plus haut s'arrête,
manteau de cuir vieux gris, brun court,
pense à une autre ville, pluvieuse aujourd'hui.
son humeur change, plus rien qui pétille
presque sur les pommettes, je suis son regard
pour un moment encore, elle s'interrompt
et va s'éloigner avec ce corps débordant
de souplesse brusque ; sur les murs aussi
des lumières fragiles, dans les mains détalent
les cigarettes, les bouteilles, les envies,
- contre les mains frissonnent des nuits,
des instants, d'autres peaux familières :
s'il y a des moments calmes, le plaisir
est un furet agile que le calendrier
s'étrangle à poursuivre ; on retrouve au matin,
disponibles, ses mains que dore le soleil...
eric-marie gabalda
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-e.d.s-
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